Otoño que es otro y el mismo de hojas
caídas y revuelos en el aire. Abro los brazos abriéndome a la vida. ¿Adónde irá
esa hoja que el viento mece en verdades?
Sé que subirá, que volará enflaquecida, que
se balanceará frágil hasta bajar a acunarse en los brazos de la tierra. Cuando
te llegué, no olvides que mi sentir cruje en sus inertes ligazones. Olerá a
bosque, a naturaleza que presagia una nueva vida.
Otoño que no es otro que el mío, el
tuyo, el nuestro.
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